À L.F.
ACROSTICHES…
L’éponge passera sur tes os
Et, huileusement, ce sera de la lumière…
Opaque cependant – pire que la pierre !
Fendre enfin l’âme et y trouver
Etendue sous l’étendard
Rincé de sang,
Rousse, « La Fille Nuit »
Eberluée
L’Opus est clos…
Et pourtant tant de caches où la poussière
Oublieuse blesse nos portes entr’ouvertes…
Faucille & Marteau aussi sont tombés,
Eperviers du chaos,
Rapaces de l’Histoire,
Renards en embuscade dans la paille du poulailler, dans le Lit des poules,
Ethnies dévorées de fourmis rouges – mais, les noires sont à se farcir des raviolis
(que tu sais…)
L
impide est l’eau qui coule en fontaine
E
ternellement
O
Peille des vieilles gens qui salue/nt tel musicien
F
ervent serviteur de la/sa Belle Amie ;
E
perdu ; é-MU dans la beauté comprise/conquise ;
R
êveur éveillé,
R
age aux dents – de loup - ;
E
puisé pourtant – à en mourir !...
Philippe Baudet, 1993