SE CACHE L’ARTISTE…
Se cache l’artiste blessé sous ma défroque
De prof, de petit prof, tout petit prof, minable
Un jour je fus un ange, avec tout l’attirail :
Je volais de nuage en mirage mon cher
- Eh oui… Oui !
Oui, je croyais que l’art c’était l’universel
Viatique sensass pour atteindre le ciel !
Ce fut un jour très long, néanmoins bien trop court :
Je m’y verrais encore, à siroter la nuit
Car c’est plutôt la nuit que s’envolent les anges
Je m’y verrais bien, mais… quand de l’éther on tombe
Sur le sol, on s’enfonce, au profond des Enfers
Tant est rude le choc avec la grasse terre
Et l’on est là, huileux, empêtré de matière
Ayant creusé sa tombe avec son si beau ciel…
Et l’on se sait vraiment infiniment petit :
On se ferait fœtal, si monsieur Freud passait
Philippe Baudet, 1991