J’AI MAL À MES MATRICES
… Je n’ai rien à vous dire ô lecteur impudent
Qui venez en moi, livre, et me froissez la page.
Que donc me voulez-vous ? En me fouillant, ma rage ?
Des mots ! Rien que des mots, lâchés du bout des dents.
Vous venez de m’étendre et je me sens tout sec ;
Vos horribles ponctions me font des cicatrices ;
Votre délectation me fait claquer du bec ;
Rat de bibliothèque, j’ai mal à mes matrices…
Littéraires.
Je suis descendu au 36ème dessous, pour voir comment c’était.
J’ai vu. Ohé ! Remontez-moi !
Ô corps. Gentil corps. Sois sympa.
Redonne-toi à moi, redonne-moi à toi.
J’étais un imposteur, je ne connaissais rien,
Et l’on me consultait ! Je devais inventer…
Je devais inventer des petits bouts de rien,
Des bribes de savoir, des petits riens datés.
Mais j’avais l’avenir…
(Philippe Baudet)